Cuentos Ticos

¿Se parece alguna leyenda en su país?

2010-04-09T13:11:00.000-06:00

Una misma leyenda en Costa Rica puede tener variaciones de estilo o versiones con algunas diferencias significativas.

Pero hemos descubierto por lo que algunos visitantes nos escriben que leyendas iguales o similares se cuentan en otros países.

Gracias a los visitantes de Argentina, Perú, Colombia, México, Centroamérica, Estados Unidos, del resto de suramérica, a los ticos -por supuesto- y a los que escriben de más lejos como Moscú, Bucarest, Francia y España.

Sería bueno que escriban un comentario aquí y nos cuenten si en sus países cuentan leyendas como estas o si han visto algunos de estos espantos merodeando por esos lugares.

Sanatorio Carlos Durán

2010-02-25T12:08:00.001-06:00

El Sanatorio Carlos Durán posee una de las leyendas o historias urbanas más antiguas de Costa Rica.

Ubicado cerca del Volcán Irazú, en Cartago, en un lugar conocido como Prusia, donde la bruma y el frío caracterízan la zona.

Fue construido en 1915. Por su lejanía y aislamiento, fue un lugar perfecto para albergar como hospital. Años después fue una cárcel.

Muchas personas murieron ahí. Se clausuró en 1973 por defectos en su estructura física. Desde entonces, en el lugar aseguran que suceden situaciones paranormales, almas en pena que rondan los edificios, sonidos y voces…

Corto animado

2009-12-12T11:09:00.000-06:00

Un pobre campesino costarricense tuvo la suerte de encontrarse una misma noche con el Cadejos y la Cegua; montarse en la Carreta sin Bueyes y terminar frente a una iglesia con el Padre sin Cabeza.

Disfruten este corto animado de leyendas ticas, producido por Pablo y Franco Céspedes.

Leyendas

2009-12-11T15:21:00.008-06:00

El diablo de Puente de Piedra*

Cuenta la leyenda que una madrugada un hombre y su carreta, tratando de cruzar un río, invocó al diablo y ofreció su alma a cambio de que le construyera un puente.

Apareció el diablo y le dijo: acepto... A lo que el hombre contestó: pero deberá estar terminado antes de que cante el gallo.

Y con velocidad escalofriante el diablo comenzó a construir el puente... Y viendo el hombre que el diablo se apretaba para poner despaciosamente la última piedra con cara burlona, se fue a su carreta, rebuscó en ella y sacando unos gallos los tomó a puntapiés y justo en el límite del tiempo, uno de ellos cantó.

Con prisa cargó de nuevo la carreta y ya sobre el puente dijo adiós al diablo.

* El cantón de Grecia tiene un distrito llamado Puente de Piedra, su nombre se refiere a un puente de piedra que, visto por debajo, se ve que falta una piedra justo donde cierra el arco. De ahí nació esta leyenda.

La madre que envejeció de la noche a la mañana

Entre montones de piedras discurren, sonoras y relampagueantes, las aguas de este río; saltan en cataratas que forman como “velos de novia” con sus espumas. En un lugar del cauce hay una gran cueva por encima de la cual brincan bramando las aguas turbulentas.

Todo esto era un pueblo de indios, nos dijo el anciano narrador. Los indios usaban grandes caracoles, de esos que también se irisan como las aguas del río a la luz del sol. Traían los caracoles de la mar de Suerre, remontando el río Cutris.

Todos esos montones y montones de piedras en el cauce del río son “guacas” en que se encuentran, junto con los dichos grandes caracoles, ollitas pintadas y muy diversas figuritas…

Los indios hacían trompetas con los caracoles; por cierto que eran más sonoras que los cachos que usamos hoy para llamarnos en el monte. Dicen que en muy remotos tiempos los indios venían a bailar en la cueva y a tocar en ella sus caracoles.

Una vez, los indios celebraban una de sus fiestas en la cueva y se llegaron a emborrachar tanto como chicha de jinocuabe que el jefe, perdida la razón y enojado, sin saberse por qué, con una de sus mujeres, le arrebató el chiquito que tenía en brazos y desde la cueva lo despeñó por la catarata.

El cielo se puso bravo y allá arriba empezaron a sacudir los cueros. Los indios, asustados por la tempestad desatada, huyeron a los montes. Pero la india madre no huyó; se quedó en el río buscando a su niño; iba empujando piedras que rodaban como truenos al despeñarse en la corriente embravecida.

Tantas y tantas piedras empujó que llenó la cueva. Y tanto lloró la pobre que, de la noche a la mañana, se hizo vieja… Todavía hoy, cuando brama el torrente crecido por las lluvias, parece que es la india la que está derrumbando las piedras, en busca de un chiquito.

Una vez, dos amigos que andaban cazando tepezcuintles, dicen que la vieron: iba por las orillas del río llamando al chiquito, soplando con su caracol para que la oyera; empujando, desesperada, grandes pedrones y, por fin, la vieron meterse en el hueco que era sin duda la entrada de la antigua cueva.

Por eso dicen que allí asustan y por eso al río lo llaman el Río de la Vieja y por eso sus aguas corren salteando entre tantos y tantos montones de piedra.

Tomado del libro Leyendas Costarricenses.

La leyenda del Zurquí

A pocos kilómetros de la ciudad de San José se encuentran los valles del volcán Barba.

Hace muchísimos años vivió allí una princesa térraba llamada Turi Uha.

Turi Uha vivía tranquila en su poblado en donde gobernaba su padre, el cacique.

Pero un día, un guerrero, que tenía la frente alta como una montaña, cruzó los bosques del Zurquí para llegar a la tribu Térraba.

Él buscaba a Turi Uha, la mujer a quien amaba, la flor de sus valles.

La princesa también amaba al guerrero, pero debían huir juntos en busca de otras tierras, lejos de sus tribus, ya que estas eran enemigas y no permitirían su unión.

El amor no puede crecer en el territorio de la guerra, por eso Turi Uha huyó por la montaña con el guerrero.

Sólo la acompañaron algunas amigas.

Cuando el cacique padre de Turi Uha se dio cuenta de ello enfureció y marchó con sus guerreros en busca de los fugitivos.

El retumbar de los pasos y el chasquido de las ramas rotas al correr se oyeron por toda la montaña. Y el enamorado guerrero, el de la frente alta como una montaña, cayó muerto por sus perseguidores.

Su alma subió a la cima del cerro, allí donde, según la creencia de su gente, habitan los muertos, en la morada del dios “Sibú”.

La princesa y sus amigas continúan huyendo a través de la selva. Turi Uha, en su pena por la muerte del guerrero, quiere alcanzar la cima, donde habitará con el alma de su amado.

Y mientras huyen de sus perseguidores, ocurre algo maravilloso: poco a poco sus cuerpos se vuelven ágiles, su piel se transforma en sedosas alas… han quedado convertidas en mariposas, que alzan vuelo para alcanzar al cielo.

Por eso suele vérseles en grandes cantidades por las mágicas cumbres del Zurquí.

Tomado del libro Leyendas Costarricenses.

La Chancha. María Mayela Padilla escribió en forma de poesía esta leyenda que le escuchó a sus padres y abuelo durante su infancia en San Ignacio de Acosta.

Leyendas en dibujos

2009-12-07T12:40:00.007-06:00

Este es un aporte que nos hizo llegar Andrey Loría, de 13 años, vecino de San Rafael de Alajuela, sobre tres de las más conocidas leyendas: El Cadejos, la Cegua y el Padre sin cabeza.

La Cegua

El Padre sin cabeza

La Leyenda: Leyenda Costarricense

2009-12-06T12:39:00.001-06:00

La leyenda costarricense de la Llorona se refiere a una muchacha campesina que viajó a la ciudad capital (San José), donde luego de imitar las extravagantes maneras de la aristocracia josefina quedó embarazada. Luego del nacimiento del niño lo abortó y lo lanzó a un río.

Arrepentida, desde entonces, dicen los ticos, se le oye andar por los márgenes de los ríos llorando. "ah... mi hijo, mi hijo..."

Antes de ver este video que encontramos en You Tube, es válido reconocer que de esta leyenda existen versiones en Chile y México.

El Cadejos

2009-12-01T17:19:00.004-06:00

Dicen que el Cadejos era un joven parrandero y vago, el tercer hijo de un gamonal de Escazú.
Vivía siempre echado de día, y en las noches envolvía un yugo en cobijas, lo ponía en la cama y se escabullía a parrandear.

Una mañana, el padre lo llevó casi a la fuerza a la finca a "tapar" frijoles junto con sus hermanos; pero apenas llegó a la finca se echó a dormir.

Furioso el padre al encontrarlo lo maldijo: "Echado y a cuatro patas seguirás por los siglos de los siglos".

De ahí en adelante se transformó en un perro grande y negro, atado a unas cadenas, que aparece al lado de los parranderos que viven lejos y los acompaña como para advertirles de los peligros que los acechan.

Esta es una recreación que unos estudiantes del colegio San Isidro subieron a You Tube y que queremos mostrar en este blog.

Nosotros

2009-11-21T16:10:00.005-06:00

Cuentos Ticos es un blog creado como trabajo final del curso Teorías y Tendencias Comunicacionales, de la Maestría en Comunicación Organizacional, de la Universidad Interamericana, impartido por el profesor Danilo Mora Díaz, a cargo de los estudiantes Gina Castillo, Patricia Delgado, José Ricardo Carballo, Allen Ulloa y Alexis Chacón V.

Buscamos con este sitio, crear un espacio de difusión electrónica que contribuya al rescate y preservación de la identidad nacional por medio de la exaltación de las leyendas y mitos urbanos que ha desarrollado la sociedad a lo largo de los años.

Agradeceremos sus aportes y sus comentarios.

Puede también escribirnos a alexus.cr@gmail.com

Urbanos

2009-11-21T14:30:00.001-06:00

La ningüenta, una estatua de una muchachita desnuda, sentada en el pasto, hurgándose las hendijas de los pies. El origen de esta estatuilla fue el parásito conocido como nigua, que se metía en los pies de la gente. Los niños que se iban a bañar al río a menudo se sentaban a la vera del camino para hurgarse los pies en busca de niguas o piedrecillas estorbosas. Dicen que tenerla en casa ayuda a la buena suerte.
Para que tengas novio debes poner una estampa de San Antonio de Padua al revés, diciendo: De cabeza, San Antonio, para que me repares novio. Con el mismo fin, el día de San Rafael Arcángel, se acaricia el pescado que sostiene la imagen. Esta última costumbre es originaria del libro deuterocanónico de Tobías, ubicado en la Biblia católica, en la que el muchacho que da nombre al documento se casa después de viajar con el ángel.
Para tener buena suerte en el año que inicia debes ponerte ropa amarilla para recibir el Año Nuevo (alguos dicen que debe ser la ropa interior la de color amarillo), o bien, recibirlo con los calzones y calzoncillos vueltos al revés.
También para fin de año, si desea viajar en el nuevo que empieza, llene una valija de ropa, llévela a las doce medianoche arrastrando por toda la casa, y luego salga con la valija a caminar por la calle.

Artículo periodístico

2009-11-20T15:49:00.001-06:00

La casa de los siete ahorcados
Por: Diego Delfino / Fotografía Jorge Navarro

Cerca de la nave espacial, la multitud asombrada está reunida admirando la nueva imagen del Apocalipsis. Un periodista, sin advertirlo, entrevista a quien la trajo hasta nuestro planeta. “Supongo que está tan asustado como todos nosotros”, le dice. Klaatu, sobrio, contesta: “De forma distinta, tal vez. Me asusta ver a la gente sustituyendo a la razón por el miedo”.

No hay siete ahorcados. Nunca los hubo. Hay sí, una colección de vagabundos que se vienen repitiendo una historia absurda desde hace décadas. Sus tantas variantes y su origen desconocido la ubican como parte de eso que los poetas contemporáneos llaman con romanticismo “imaginario colectivo”. Cosas bonitas, diría Armando Rodríguez; pero en este mito, no las hay.

¿Qué posible encanto tiene la imagen de dos ancianos consternados por las piedras y los gritos a la hora de dormir? Así pasaron los últimos años de su vida John Otto Knohr y Maria Cecilia Castro. Él falleció hace más de un lustro, ella, hace un par de meses. Así pasan todavía las noches sus descendientes en “la casa de los 7 ahorcados”.

John nació a inicios del siglo pasado, por lo que cuando su padre (Eric Knohr) levantó esta emblemática casa en 1920, ya tenía suficiente edad como para recordarlo. En vida, hace 15 años ya, dijo al periódico La Nación: “Durante la semana, la gente viene a ver la casa y a molestar, y los fines de semana la situación se vuelve peor. Yo no me explico de dónde salió el cuento de los ahorcados; aquí nunca ha pasado nada extraño”.
De todo menos ahorcados

Mucho tiempo después, el panorama es el mismo. Doña Vera González, la vecina del frente, me atiende con amabilidad. “En 75 años que tengo de vivir en este barrio y 53 de vivir en esta casa, nunca he visto o escuchado nada extraño”. Tiene cara de haber explicado esto cientos de veces. “El único ruido que escucho en las noches es el de los jóvenes que pasan a darle mala vida a mis vecinos”.

Como mandados por el designio del infortunio, tres muchachos que recién tomaban fotos con sus celulares interrumpen nuestra conversación. Lo que a continuación reproduzco no es ficción ni “imaginario individual”, tal cual lo leen, lo grabé:

-¿Tiene su historia esta casa, verdad?

-Eso estamos hablando con este muchacho, pero no, son mentiras, no tiene ninguna historia rara. No. La gente es la que ha inventado.

-Pero vieras que nosotros eh... hasta por Internet nos metimos y ahí sale.

-Sí claro, que los 7 ahorcados y qué sé yo. Mentira, mentira, ahí nadie se ha matado, ni se ahorcado, ni nada.

-Pero dicen que asustan de noche.

-Mentira, nada. La gente que inventa. Ahí queda oscurísimo, entonces pasan haciendo maldades, pero a mí solo me da miedo de que me asalten.

Así, gracias a ese dios incuestionable que es Internet, la leyenda de la estupidez sigue reciclándose y sigue haciéndole mala cara a todo aquel que quiera desmentirla.

Con esa idea fui a tocar la puerta a la casa de los Knohr. Por respuesta, una jauría me ladró enardecida desde el portón. Conté seis perros antes de que la doméstica me echara cual enemigo hostil.

De poco sirvió identificarme y explicarle el motivo de mi visita, elaboró una absurda historia sobre su patrona ausente, sobre un niño que dormía y sobre cómo ella tenía solo una semana de laborar ahí. A pesar de sonar a estribillo ensayado, me resultó tan convincente como la idea de que ahí mismo siete personas se colgaron en el lapso de un mes.

Exhiliado, caminé unos metros como quien pretende marcharse y me encontré con Gustavo Chacón, el wachi de la cuadra, quien al igual que doña Vera, no quiso ser fotografiado. “Mire, no hay día que no pase alguien preguntando. Algunos toman fotos, otros tiran piedras, otros inclusive intentan meterse”. Don Gustavo tiene más de veinte años de cuidar los carros que parquean en esta, la Calle 13. La vía se recuesta sobre los límites del Zoológico Simón Bolivar, formando una especie de codo que rodea la infame casa. Al caer la tarde, la falta de iluminación es evidente. “Aquí se ve de todo: drogas, asaltos, pornografía... de todo menos ahorcados”.

Trato de recuperar a los ahorcados, pero ella, como el resto de los vecinos, no quiere saber nada de ellos. “Sabe, las monjitas sufren, no ve que los gringos compraron la propiedad donde está la Virgen de Guadalupe. ¡Ay Dios!, y ahora quieren la casa de Max Jiménez”. Al salir, doña Arlene quiere que fotografíe el Bar. Tiro un par de fotos y queda descontenta “no se atrevió a tomarles la cara”.

Claro que no. Los ahorcados me tienen sin cuidado, los gringos mafiosos no. Sale entonces una mujer morena pero rubia, como solo aquí se ven. “Esa es la peor, La Macha”. Desde arriba, las otras dos le gritan acusándome “¡Macha! Ese estaba tomando fotos”. La Macha nos enjacha, nos regala unos improperios y arranca amenazante su cuatro por cuatro a toda velocidad. “Ha sido suficiente doña Arlene, buenas tardes”.

Le dije a la doméstica que volvería, y así lo hice. Esta vez, procuré concertar una cita previamente. Como Ana Victoria Knhor no figura en el directorio, llamé a su hijo, el licenciado Ignacio Herrero Knhor, de quien hasta Google da cuenta. Cortés pero cortante, educado pero impaciente, me dijo en menos de un minuto todos los motivos por los cuales no sería recibido en la casa.

“Mi madre no es propietaria, es copropietaria, y la casa hoy día está en medio de una sucesión que no ha estado exenta de malos entendidos”. Aparentemente, a la señora Knhor le gustaba recibir a la prensa, pero a los otros propietarios no tanto. “Mire, le aseguro que no lo van a recibir, no van a recibir a nadie”.

El momento no parece ser el más oportuno. La abuela recién falleció y todos quieren su parte. “Mientras yo esté vivo, me voy a quedar aquí. Ya después, que los demás hagan lo que quieran”, había dicho don John. Santa palabra la del abuelo, cómplice directo del deterioro en el que cayó la casa, pues concluyó que de nada serviría arreglarla si de por sí los intrusos la dañaban constantemente.

Llevo a mi esposa como carnada, que las mujeres sin barba son siempre mejor recibidas. Toco la puerta. Nada. Toco el timbre. Nada. Toco la otra puerta. Nada. Revisito a doña Vera. Conversamos. Aguardo sigiloso. Entonces, la oportunidad. El carrito de la veterinaria al timbre. Están perdidos, tienen que salir. Nadie que se precie de tener seis perros no atiende al veterinario.

Nos acercamos y hacemos fila detrás del mensajero. De nuevo, la doméstica y su cara de bull dog. “La señora no está”. Le digo que no importa, que seguiré visitando todos los días hasta que me atienda. “Mire mi amor, no le voy a mentir, aquí no se va a recibir a nadie, han venido otros medios y la señora tampoco los pasó”. Hablando se entiende la gente.

La prueba del miedo

Los fantasmas y las apariciones no me son un problema. Cualquier cosa en la que alguien pueda creer sin que nadie haya postrado sus ojos sobre ella, me resulta tan amenazante como la delantera de Alajuelense. Así las cosas, marcando el reloj las cinco de la tarde, mis preocupaciones distaban de tener algo que ver con los ahorcados. “Después de las cinco esto se pone terrible, a cualquiera se lo ganan”, me había dicho don Gustavo.

Dieciséis carros conté a las tres. Para cuando eran las cinco y media y apareció el fotógrafo, solo quedaba uno. Ninguno tuvo problema al arrancar (uno de los sucesos paranormales atribuidos al mito). El problema lo íbamos a tener nosotros si volvía La Macha o si aparecía alguna pequeña mara capitalina. “No hay nada, la cámara está asegurada”. Silencio total. En la Calle 13 ya no se escuchaban ni los gritos de las monas del zoológico.

Anochece. No es difícil ver la gasolina que aporta el lugar al mito. La estructura resiente los años y el maltrato, las ventanas no se cuentan por ahorcados, sino por quebrantos, y las mallas parecen delimitar zona de guerra. Adentro, a lo alto, el icónico play oxidado. De las hamacas surge solo un gato.
Pasa entonces un carro y se detiene. “Maes, ¿esta es la casa de los ahorcados?”. Asentimos. Nadie está para explicaciones y con el imaginario colectivo no sirven de mucho. Arrancan emocionados y desde las ventanas gritan “!Salgan ahorcados! ¡Salgan! ¡Boooooooooooo!”.

Klaatu está disgustado, impaciente. Los líderes del planeta Tierra se rehúsan a reunirse con él para escuchar el mensaje que trae desde otro mundo. El secretario de estado gringo se disculpa: “su impaciencia es comprensible”. Él replica letal: “Soy impaciente con la estupidez. Mi gente ha aprendido a vivir sin ella”. Cómo te envidiamos Klaatu.

Tomado de la revista Soho